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domingo, 11 de noviembre de 2012

Como si no hubiera pasado nada


Igual que en los cuentos todas las heridas se olvidan con un colorín colorado, como si aquí no hubiera pasado nada, ‘Nunca digas 'nunca'’ vuelve a la carga después de meses de destierro a ninguna parte. Y es que en realidad nunca huyó a ninguna parte, solo estaba escondido esperando el momento perfecto y el lugar correcto para moldear una nueva entrada.
Como si no hubiera pasado nada, re-comenzamos con unos… ¿seis o siete meses de desfase?
Hacía bastante tiempo que deseaba homenajear una exposición que visité el año pasado en el Museo Reina Sofía de Madrid. Era ni más ni menos que la controvertida artista Yayoi Kusama; una mujer que en la década de los 50 y 60, y en contra de todo pronóstico – era mujer y extranjera – se ganó al establishment artístico neoyorquino.
Pese a las pocas fotos que tomé en la exposición, he conseguido recopilar suficiente información desde periódicos o desde la misma página web del museo para sacar adelante esta entrada. ¡Espero que lo disfrutéis!
El director del Museo, Manuel Borja-Villel, explica a grandes rasgos la obra de Yayoi Kusama:

1. Sobre Yayoi Kusama:
Kusama pertenece a una serie de mujeres artistas importantes que, contra todo pronóstico, consiguieron reconocimiento en el mundo artístico abrumadoramente masculino del Nueva York de las décadas de 1950 y de 1960. Con la doble desventaja de ser mujer y extranjera, Kusama se hizo con el apoyo crítico de los comentaristas y con el respeto de sus colegas.
Nació el 22 de marzo de 1929 en Matsumoto, una ciudad de provincias situada en la región montañosa de la prefectura de Nagano, unos 209 km al oeste de Tokio. Es la menor de cuatro hijos de una familia de clase media alta cuya riqueza procedía de la gerencia de varios viveros dedicados a la venta de semillas al por mayor.

Con el deseo de liberarse de las costumbres y convenciones profundamente conservadoras que caracterizan a la familia y a la sociedad de Japón, se trasladó a Kioto para estudiar arte. En 1958 tomó una decisión más radical y se mudó a Nueva York, sin mecenas ni protector, para iniciar una carrera independiente en la ciudad que, desde el fin de la Segunda Guerra Mundial, se había convertido en el epicentro del mundo del arte contemporáneo.
En su autobiografía, Kusama recuerda: “Para un arte como el mío –arte que combate en la frontera entre la vida y la muerte y que cuestiona lo que somos y lo que significa vivir y morir- [Japón] resultaba demasiado pequeño, demasiado servil, demasiado feudal y demasiado desdeñoso con las mujeres. Mi arte necesitaba una libertad más ilimitada y un mundo más amplio”.
Las primeras pinturas y dibujos de Kusama son de inspiración surrealista, aunque inimitablemente suyas. Obtuvieron grandes elogios por parte de los expertos en arte más prominentes, algo que también conseguirían sus primeras pinturas de gran formato, sin precedentes, creadas durante sus primeros años en Nueva York. Esos lienzos enormes o, como llegaron a llamarse, Infinity Nets estaban cubiertos por pinceladas festoneadas de un solo color, repetidas sin cesar, con lo que se anticipaba al nacimiento de la pintura monocroma y al surgimiento de las técnicas de series, propias del arte minimalista y conceptual de la década de 1960.

Kusama no abandonaría esa experimentación precoz con nuevas posibilidades artísticas cuando forjó sus propios caminos en la escultura y en las instalaciones, adoptando técnicas de montaje y de escultura blanda que pueden reivindicar su precedencia —y su constatable influencia— respecto a artistas más jóvenes de la vanguardia, como Andy Warhol o Claus Oldenburg. A la innovación le seguía más innovación y, en menos de cinco años, Kusama creó la media docena de sintonías que han marcado su prolongada carrera y que continúan respaldando su impresionante creatividad: las pinturas «infinitas» y los objetos y ambientes cubiertos de falos o de macarrones, que abordan obsesiones relacionadas con el sexo y la comida, respectivamente; sus espectaculares habitaciones de espejos; collages de fantasía y fotomontajes; proyectos con películas y proyecciones de diapositivas; y el montaje de performances radicales y contraculturales.

En Nueva York, contra todo pronóstico, consiguió reconocimiento en el mundo artístico abrumadoramente masculino de las décadas de los años cincuenta y sesenta. Sin embargo, poco después, sus performances más radicales se enfrentaron a una creciente hostilidad por parte del mundo del arte. El abandono cada vez mayor por parte de la crítica, la pobreza y la enfermedad mental llevaron a Kusama a retirarse de la escena artística neoyorkina. En 1973 regresó a Japón, donde empezó de cero y continuó reinventándose a sí misma —como novelista, poeta, creadora de collages, pintora y escultora—, creando obras en el entorno protegido del hospital de Tokio en el que ha vivido desde 1977, pero también desde su estudio cercano, donde pasa todavía su jornada laboral.

Yayoi Kusama continúa hoy creando y ampliando el abanico de “ambientes” a los que debe su fama – unas instalaciones de gran formato y con una intensidad deslumbrante-, mientras pinta incansablemente a mano una extensa serie de dibujos figurativos de fantasía, repletos de detalles obsesivos.

Foto Galería del País: Yayoi Kusama llega al Reina Sofía:

2. Yayoi Kusama en el Reina Sofía:

La exposición consistía en una completa retrospectiva monográfica sobre la obra de la artista japonesa, organizada en estrecha colaboración con Tate Modern de Londres, y en la que se ofrece una visión global de sus seis décadas de carrera. Era la primera oportunidad que tenía el público de España para introducirse en una muestra a gran escala sobre Kusama, considerada la artista viva con mayor prestigio de Japón. La exposición, comisariada por Frances Morris, responsable de Colecciones (Arte Internacional) de la Tate Modern de Londres, pretendía mostrar la amplitud y la profundidad de la producción de Kusama, dando prioridad a los momentos de más intensa innovación de la artista a través de un elenco de unas 150 piezas, procedentes de su colección, de galerías y coleccionistas privados, así como de algunos de los museos más importantes del mundo.


La muestra permitía al visitante realizar un viaje en el tiempo y recorrer, a través de una serie de ambientes, toda la obra de Kusama y su acercamiento a los diferentes materiales y técnicas —dibujo, pintura, collages y assemblages, escultura, instalaciones, películas y performances, edición y diseño. Entre las principales obras que se exhibían, destacaba una selección de sus primeros trabajos en papel, rara vez expuestos; series cautivadoras menos conocidas, como los collages fotográficos alucinógenos que creó al regresar a Japón (1973); sin olvidar sus proyectos más elogiados y significativos, como los Infinity Net (1960-1970) o las Accumulation Sculptures (1960-1965). La exposición incluía además varias instalaciones de gran formato como I´m Here, but Nothing (2000), o una nueva representación del espacio infinito según la artista japonesa en Infinity Mirrored Room – Filled with the Brilliance of Life (2011), montaje diseñado expresamente para esta ocasión. Por último, la muestra se completaba documentalmente con la proyección de algunas de sus más polémicas performances como Walking piece (1966) o Kusama´s Self-Obliteration (1968).

3. Y para terminar… ¡experiencia con el infinito!

Una de las partes de la exposición que más llamaban la atención era ‘La experiencia del espacio infinito: Infinity Mirrored Room – Filled with the Brilliance of Life (2011)’. Esta es su explicación:
Una de las obsesiones permanentes de Kusama era la representación del espacio infinito. En su larga trayectoria artística, la autora japonesa mantuvo la exploración de este campo hasta conseguir un efecto mágico en sus Infinity Mirror Rooms. En 1965 creó la primera de estas instalaciones a gran escala denominada Infinity Mirror Room – Phalli’s Field.

Infinity Mirrored Room es el nombre del montaje que Kusama diseñó expresamente para la exposición del Museo Reina Sofía y en donde podíamos internarnos y explorar, rodeados por nuestra propia imagen reflejada.



Y aquí mis amigos que posaron para la foto de este enigmático lugar ;)


miércoles, 22 de febrero de 2012

Alguien a quien me recuerda...

Cambiando un poco de aires, frente a toda esa ficción abstracta o conceptualismo que parece haber invadido mi mente, y como no, toda la actividad que ello conlleva en nunca digas 'nunca', les presento una entrada mucho más peculiar, llamémosle personal, totalmente amarrada a algo parecido a la realidad.

Hace varios meses tuve la ocasión de conocer a una chica china y a su pareja. Fue cenando en un restaurante coreano, en pleno centro de Madrid. He de añadir que era la primera vez que entraba en contacto con la comida coreana. Me fascinó tanto como la comida asiática que ya había probado, la china o japonesa, y quedé igualmente encantado. Así que dos encuentros arbitrarios concurrieron aquella noche: la congregación junto a aquella pareja y la aproximación a la comida coreana. En ese restaurante nos conocimos, y con ellos conocí la comida coreana, ambos están estrechamente unidos de la mano. Y de momento sigue habiendo buena relación entre los dos extremos de la cuerda (¿Porqué tendría que salir mal?).

Como siempre, el simple hecho de ponerme en contacto con la cultura oriental merecía la pena, y asistí sin rechistar a aquella cena. Hubo un pequeño malentendido el día anterior que casi me cuesta mi asistencia, pero afortunadamente todo se solucionó antes de la hora prevista.
Y no dejé de arrepentirme del estúpido embrollo que a punto estuvo de robarme la asistencia cuando me di cuenta de que por los pelos me quedo sin conocer a la pareja de la que ahora mismo hablo. Sí, me chocó mucho encontrarles. En especial me sorprendió la chica.

Me hizo mucha ilusión conocerla (su novio era español, y aunque fue muy divertido, no tiene nada que ver con lo que voy a decir ahora). Nada más verla me fue imposible evitar que mi mente adjudicara a su rostro el recuerdo de otro que era incapaz de eludir. La cara de la chica me era tan familiar que apenas podía contener las ganas de espetárselo en la cara y gritarla con emoción a quien me recordaba. Solo necesitaba un poco de conversación y unas cuantas risas más para tener más confianza, para que en breves enfundara dentro de un nuevo argumento todas esas palabras de regocijo y sorpresa que deseaba expresarles.

El rostro de la chica me recordaba a una cantante y artista japonesa a la que admiro bastante. El nombre de la cantante, Funakoshi Rie, ya ha aparecido varias veces etiquetado en mis entradas. Vamos, que no os pille por sorpresa este nombre porque no es la primera vez que lo menciono. Y por si alguien no se lo cree, y sobre todo, para unir cabos sueltos dentro de este blog, aquí os dejo algunos enlaces donde la música de Funakoshi Rie ha estado presente. Todos empiezan por ‘Querido diario’: Decay, Money will love you y Dreams be.

Por decirlo de algún modo, la ‘castellanización’ del nombre de esta amiga china, Sofía, no coincidía para nada con el de la artista. Tampoco su nacionalidad. Ni su edad. Pero hasta que no estuve seguro de todos estos datos, no pude discernir por completo si ella se trataba de Rie Fu o no. Bueno, en realidad no soy tan tonto.  Supe desde el principio que ella no era la misma artista que tenía en mente cuando vi su rostro. Pero me gusta imaginar, me gusta la ficción y preferí fantasear desde el principio. Preferí engañarme a mí mismo  y creer en la posibilidad de que existiese alguna relación entre ella y Rie Fu, alguna relación entre nuestro encuentro, mis gustos y recuerdos. Y gracias a esta mente fantasiosa, de nuevo, estoy escribiendo una entrada como la de hoy.

He decidido sacar el máximo provecho a nuestro encuentro, a nuestra cena en el restaurante coreano y, con el permiso de Sofía y su novio, publicar en esta entrada unas cuantas fotos que justifiquen el teatro que me había montado en mente. Son fotos que nos hicimos con Sofía y que compararé con otras fotos de Funakoshi Rie que he encontrado en Internet.

Espero que ojear las imágenes que pondré ahora os haga tanta ilusión como a mí me hizo buscar las fotos y crear esta entrada, compartir mi conmoción por este tipo de casualidades tan gratas y sobre todo, compartir la ilusión de conocer a alguien que cada vez que le mire me traerá buenos recuerdos. Una noche cualquiera de principios de diciembre, en un restaurante coreano…

Portada del último disco de Rie fu.
A la salida del restaurante coreano

 
A la izquierda Rie Fu y a la derecha nuestra amiga en el restaurante coreano.


 
De nuevo, Rie fu (izquierda) y nuestra amiga en el restaurante.


Alguien a quien me recuerda...

jueves, 9 de febrero de 2012

Una noche como otras

Tengo sueño, no puedo dormir. Cientos de pensamientos invaden mi mente. Me comen, me atan, saltan y cantan como niños inocentes girando, todos se agarran las manos. De izquierda a derecha, suben y bajan, se marean. Yo también he bebido. Con dulzura, con cariño, son incapaces de apartar su vista del sujeto alrededor del que danzan. Ese soy yo. Me pertenecen, giran a mí alrededor, son todos míos.

Quiero romper la cadena, las manos de los niños, sus manos a mí alrededor. Si la rompo, el juego se acaba, y mi vida también. Se abalanzarían, me culparían, llorarían, y no me podría ir. Son mi responsabilidad, y si no lo fuesen no quedaría nada en mí. Desquebrajada mis ansias de volar, de expandirme como una ola que arrolla todo a su alrededor, todo mi interior, los niños no pueden dejar de girar.
Y tengo miedo, tiemblo al pensar que esa inercia llegará a su fin. Todo lo que hay detrás es peor. Necesito un lugar seguro en el mundo, un nuevo centro en ese corro. Cierro los ojos y me dejo balancear al ritmo de sus cantos.

¿Qué ocurre? Un niño no cesa de llorar. ¿Qué te ocurre? Abro los ojos. El círculo, el corro tan bien amarrado está roto y el niño no deja de llorar. ¿Qué hay detrás? Quiero espiar. Me acerco a sus llantos, destartalan mis tímpanos, qué llantos impunes. ¿Sabrá que puedo escapar? Ahora es el momento correcto. Aguanta ese ruido. Rompe la inercia del círculo, escapa del canto, salta. Salta. Salta…

¿Cómo? Otro niño ha ocupado el hueco por el que quería saltar… ¿Por qué? ¿Quién te ha llamado? No es verdad. El niño ya no llora, amarra con ansias unas manos nuevas… ¿No lo ves? Déjame salir…


Tengo sueño… Me vuelvo hacia atrás. Ahora otro mundo. Un canto más alto, un corro más amplio. Un niño más, menos aire en mis movimientos. Mis ojos, se cierran, olvidan, olvidan. Olvidan…

Y sueño… Es obvio. Todo era un sueño, el centro, los niños, el corro, yo. No puedo escaquearme, aguanta. Ahora ya lo entiendes.


 ‘’Yo solo necesito un corro nuevo, un mundo nuevo, niños desconocidos…’’

<<No importa, tranquilo, no llores… Esto es solo una noche como muchas otras…>>

……


domingo, 5 de febrero de 2012

Conexión repentina


Pero... ¿Qué llevas en la mano?

Nunca pensé encontrarte aquí. Me pillas de compras. Un regalo para mi hermana, me he escapado de Palencia para comprárselo. Desde Nochebuena estoy con ella en el pueblo.

Veo que no has cambiado nada... ¿Estás recuperada? El veinticuatro de hace un año, ya sabes... Me alegro de que vuelvas a coger el coche sin miedo.

Te debo una cena. Y cállate... ¡No me amargues la tarde anda! 

Echo tanto de menos las clases a tú lado, tu voz... Llámame sin falta, pasaremos otra noche más, juntos. Como muchas otras antes de Navidad...


>>Diciembre del 2011, vísperas de Año Nuevo.


jueves, 2 de febrero de 2012

Niebla

Sorpresa el jueves veintiséis paseando por el centro de Madrid.

El día se había levantado espeso, con un tumulto de nubes que como continuasen disminuyendo su altura acabarían cegándonos el paso. Sabía que mi plan, alrededor de las diez de la mañana, era levantarme y prepararme para partir al centro de la capital. Tenía que estar en la Gran Vía madrileña sobre las once de la mañana. Mientras, esas nubes continuaban con su amago de estropear la mañana.

Nunca me ha preocupado el sol, las nubes, el frío o el calor, y pasan pocas veces por mi mente comentarios sobre el tiempo. Aunque para ser rigurosos, esto no significa que me niegue a hablar del tiempo. Lo estoy haciendo, por ejemplo, para introducir las fotos de esta entrada. O también lo hago de vez en cuando para romper el hielo, si tengo que compartir durante unos minutos el mismo escenario con conocidos que más bien son desconocidos de toda la vida. Un breve comentario del frío que hace, que si se acerca una tormenta, o que si odias el calor sofocante, te ayudan a salir del paso y evitar conversaciones más originales.

Ahora que recapacito sobre aquel día veintiséis, casi el apogeo de esa semana puente de la que hablé en la última entrada, me pregunto si fui yo mismo el que atrajo toda la neblina con la que Madrid se despertó.

Durante la noche, sin una minúscula luz que ilumine el frente, es absurdo intentar comprender la niebla usando la vista. El olfato, el tacto, quizás el oído son capaces de discernir entre una atmósfera densa o ligera en medio de la noche. Pero no ese sentido del que tanto nos fiamos, la vista. 

Así que, como parte de esa ilusión que durante la semana pasada viví, mientras caminaba a oscuras, mientras cruzaba cada centímetro de mi cochambroso puente, unas nubes espesas se acercaron amenazantes y engendraron esa neblina que me acompañó todo el trayecto hasta el final del puente. En definitiva, yo las había atraído hacía mí.
¿Qué más podía pedir? No podía exigir lo imposible. ¿Atisbar el final del puente cuando, como dije, ‘solo tengo un pequeño esbozo de lo que quiero, que como la niebla, envuelve todos los puentes por los que cruzo.’? Inevitablemente, el resultado fue el siguiente: 

El paisaje me pilló desprevenido, y la única solución para plasmar aquel momento fue usar la cámara del móvil. El lugar elegido para tomar estas fotos fue el Parque de la Montaña, en concreto el mirador que rodea el Templo de Debod. Hacía muchos años que no entraba al templo, y después de enfilar la Gran Vía hacia Plaza España, mi curiosidad reclamó dar un paso más y acercarme a él. Una vuelta matutina por la capital siempre es agradable, y era incapaz de controlar mi imaginación, de regodearme al pensar las ganas que otros estudiantes en sus clases, profesores u oficinistas tendrían de disfrutar lo que yo vivía esa mañana tan fría.

Cuando salí del templo, que seguía tal y como lo recordaba, me dejó boquiabierto el panorama que desde mi posición rodeaba a la capital. Una postal invernal, una radiografía de una atmósfera turbada y helada. Una niebla que no solo envolvía mi cuerpo, sino que también a Madrid y todas sus calles… Había sido incapaz de sentir la niebla antes. Mis ojos, mi mente estaba abstraída, ciega, oscura. Y el resto de sentidos inutilizados. Solo cuando bajé la guardia, solo cuando hallé un pequeño claro, quedó al descubierto lo que en realidad me acorralaba. Niebla, esbozos, frescor viciado y ningún objetivo clarividente…

Acurrucado bajo esta niebla contaminada pasé la mañana de un día de finales de enero.
…...

En las fotos que tomé se pueden diferenciar, además, varios edificios simbólicos de la capital. En el fondo izquierdo, detrás de los tejados, antenas y chimeneas, está la Catedral de la Almudena y una fachada del Palacio Real, justamente la que da al Campo del Moro. Un poco más atrás, casi transparente, se encuentra la cúpula que corresponde a la Basílica de San Francisco el Grande. Y casi en primer plano, hay otra cúpula más pequeña de la Estación de Príncipe Pío.
…

La misma curiosidad que me hizo dar unos pasos más hasta alcanzar el Templo de Debod fue la que, atraído por la magia de ese espacio que se extendía delante de mí, incitó el ánimo suficiente para escabullirme por toda esa zona de Madrid tan inexplorada para mí. Parecía que allí me sentiría seguro, y salí del Parque de la Montaña para recorrer todas las callejuelas, pisar el suelo real que desde el mirador no podía observar. Quería saber si había alguien sorteando el frío entre tantos pisos, si esa neblina acechaba a nivel de calle, si también me acecharía a mí…

Y mirar hacia el cielo, despacio, esperando encontrar una nube amenazante que recogiese la niebla como quien recoge ansioso un billete del suelo. Esperando que emergiese de pronto igual que antes, otro día, silenciosa, de noche. O al menos esperando su desaparición para aclarar el ambiente, para dejarme enfilar mis pasos hasta el final del trayecto usando la vista, usando mi mente…


domingo, 27 de noviembre de 2011

Algo parecido a la Navidad (2º parte)

Y he aquí la segunda parte de esta sesión fotográfica. Si la pregunta ahora es qué hacen estas fotos en este blog, aquí podeís leer la respuesta, la primera parte de Algo parecido a la Navidad.

Mientras, continuamos sin ninguna explicación:

 Creo que puedo... O algo parecido

Ahora sí que es mío... O algo parecido

 
 Camina hacia la luz... O algo parecido
 
  Te tengo... O algo parecido
 
    Háblame...O algo parecido.
 
 
Estoy solo... O algo parecido
 
  Extraterrestres perdidos... O algo parecido

Aruber

Algo parecido a la Navidad (1º parte)


¡A aventurarse en la fotografía! ¡Subiros al tren de la fotografía!

Vaya, de nuevo, igual que ocurriría en mi primer post de este blog, buenos títulos para esta entrada que definitivamente descarto. No pasa nada, las razones son muy sencillas. Desde hace varios meses tenía ganas de dar un pequeño paso en el mundo de la fotografía y acabo de hacerlo de la manera más inesperada.

En realidad, estos meses he estado mucho más centrado en la escritura. De ahí nacieron todas las entradas etiquetadas con la palabra ADELANTOS. Espero encontrar pronto un sentido a esa etiqueta, si es que no lo tiene ya. Pero me gustaría que nuncadigas'nunca' no solo se limite a la cración literaria o a críticas socioculturales y políticas que también he incluído con anterioridad. Ir un poco más allá, dar otro pequeño salto al vacío en la creación de este blog es lo que me propongo de ahora en adelante. Todo esto, por supuesto, no cesa de estar amenazado por mi compañera doña incertidumbre.
El caso es que no he dejado de tener en mente el deseo de aprender algo sobre la fotografía, así que acometí un pequeño paso. Este verano, después de un duro pero divertido アルバイト (solo encuentro esta palabra para definirlo, digamos que es una especie de trabajo) repleto de turistas, cultura y calor, conseguí ahorrar el dinero suficiente para comprar una cámara compacta reflex digital. El agraciado o desgraciado aparato que cayó entre mis manos, pendiente de la siguiente peripecia que pudiese hacer, se trató de la llamada Sony NEX-3. Mi cultura de las cámaras era y continua siendo escasa, pero opté por dicha opción después de unas cuantas y astutas recomendaciones del padre de una buena amiga y seguidora de este blog (¡Gracias Inés!). 

Más tarde, digamos que hace un mes, una agradable sorpresa en la calle Preciados de Madrid reanimó de nuevo ese espíritu por la fotografía que se había consolidado tras adquirir la cámara. Conocer y tomar un refresco junto a una joven llamada Fotógrafa de Ideas y su novio, un viernes por la noche en Malasaña, fue uno de los últimos encuentros, uno de esos encuentros imprevistos que se cruzó en mi camino. Si quereís conocer sus fotografías, en la columna de la derecha del blog y dentro de la pestaña Enlaces&Cia, podeís acceder a sus creaciones pinchando en LeilaAmat Pictures.

Ahora sí que era definitivo: tarde o temprano llegaría el momento de elaborar mis propias fotografías.

Así que ayer, otra vez de noche y mientras cruzaban por mi cabeza cientos de ideas diferentes menos la de comenzar precisamente una sesión fotográfica, mi amigo se tuvo que convertir espontáneamente en modelo después de unas cuantas vueltas por la abarrotada Puerta del Sol. 
Nuestro objetivo, o mejor dicho, mi objetivo en ese momento y a su lado era despejar un poco mi mente para continuar con uno de los siguientes escritos que dentro de una semana estaría preparado para etiquetar, adivinad, en ADELANTOS. Y otro de mis objetivos era probar con la Sony NEX-3 una corta grabación a su lado, o algo parecido que una vez terminado pudiese denominarse cortometraje. Pero entre toma y toma, como hipnotizado por la atmósfera que allí nos rodeaba, imagen inaudita que mis ojos atisbaban y foto que era incapaz de dejar pasar.

El resultado de esa tarde, una serie fotográfica que he editado esta mañana con un programa que ni mucho menos es profesional. Y por fin las cuelgo, dejando las puertas abiertas a la fotografía en este blog. He quedado bastante satisfecho con el resultado, y durante un tiempo no me quejaré.

Y también, porque no, aprovecho las fotos para engancharlas con la Navidad. Y es que ayer por la tarde, cuando mi amigo y yo salimos del metro donde grabábamos y nos encontramos con tantas luces y decoración, ambos recordamos que a finales de Noviembre (por arte de magia del Señor Gallardón, nunca mejor dicho) ya estamos en Navidad; o al menos en algo parecido a la Navidad...

El modelo es Xiao Qi y doy comienzo con esta entrada a un pequeño brote en nuncadigas'nunca' dedicado a la fotografía... o a algo parecido a la fotografía...

Esta serie de fotografías las he llamado O algo parecido. Comienzan aquí, pero el resto las incluiré en una segunda parte exenta de tantas introducciones.

Ojala que las disfruten aquellos pasajeros que suban a este mismo tren que comenzó en Abril de 2011...

Espera... O algo parecido

¿Lo ves?... O algo parecido


Ya viene... O algo parecido.

Esta noche de domingo rara, queda inaugurada una nueva sección de este pequeño blog.

Buenas noches a tod@.